Às vezes, dá gozo ver uma coisa tão bem feita. Como ontem à noite.
Moby Dick, adaptação para teatro de uma obra literária de três tomos, do génio que foi Herman Melville. Da adaptação, por Maria João Cruz, também aplaudo o génio. Porque mais que encenar, é re-inventar em duas horas (!) literatura de muitas: Três volumes, que raio...
E depois, António Pires, o encenador, brinda-nos com um espectáculo ágil, a cenografia brilhante (mais que brilhante...) por João Mendes Ribeiro e a banda sonora (isto existe, assim dito, em teatro?) muito, muito boa por Paulo Abelho e João Euleutério. "Orelhuda", citando.
O elenco é bom e puxa o público. À má-fila. À ignorância, digo.
Se calhar, havia quem fosse à espera de ver a Rueff de bigode e cabelo lambido a gritar por Lampiões e Miguel Gilherme numa das suas personagens de lisboeta chico-esperto.
Moby Dick é, - se já não pagaram bilhete, - um clássico de literatura em que o existencialismo é palavra de ordem, e Ahab, de corpo e mente mutilados, palco dessa densa busca.
Maria Rueff é narradora que encarna facetas. "Anjo da Morte", mulher de pescador massacrada, narradora "brechtiana", altivez e sujeição. Afastem os rótulos e, por favor, o bigode. Assim estamos tão bem.
Miguel Guilherme é um belíssimo Capitão Ahab. Irascível, obcecado. Como deve. Não há Miguel Guilherme. Apenas antes de entrar e depois de sair. Grande mérito nisso...
E um restante rol de actores muito mais que competentes. Grandes trabalhos.
Não vai haver isto em DVD?
Assim, dá gosto, e apetece-me ir ao teatro, como já na semana passada com um belo Hamlet, - sobre o qual não tive tempo de escrever, nem tanta vontade, apesar de ter gostado bastante.

Mas hoje, um mimo ao Moby Dick.
Porque sim.